bouquins – Page 63 – Cozette vide sa plume

Atteint-on vraiment le bonheur en se mariant ?

C’est en tout cas la question que se posent les héros principaux de le roman du mariage, formidable roman de Jeffrey Eugenides (après les non moins formidables Virgin suicides et Middlesex), dans une sorte de triangle amoureux qui se rejoue Jules et Jim sur un campus américain. Trois amis étudiants, la première étant Madeleine, une jeune fille tout ce qu’il y a de convenable avec mère au brushing jamais décoiffé, père généreux à la position sociale enviable, et grande soeur délurée qui lui offre pour ses 14 ans un kit se survie constitué de sex-toys qu’elle n’utilisera pas. Le second, Mitchell, n’a pas le charme évident, mais il a tout du gendre idéal, talentueux, doué, poli, incapable de se valoriser mais croyant dur comme fer au destin qui est … d’épouser Mad qu’il considère comme la femme idéale. Le troisième, Leonard, glamour incarné, mystérieux, sombre, fascinant, qui les tombe toutes. Mais, et Mad le découvrira plus tard, maniaco-dépressif. On dit bipolaire. Invivable, quelque part.
Le livre, un pavé, nous raconte par le menu la genèse de ce trio, enfance, éducation, problèmes, puis la suite, ce à quoi ils rêvent pour construire leur vie, ce à quoi ils doivent renoncer ou qu’ils doivent avaler malgré eux. C’est d’une finesse psychologique impressionnante. Tous les sentiments y sont disséqués avec suffisamment d’intérêt pour que se créé le suspens, qu’on ait envie de mettre en garde un héros ou l’autre et qu’on y retrouve ses propres essais/erreurs. C’est un roman initiatique, il se passe dans les 80’s avec nos souvenirs et nous entraîne dans plusieurs pays (les passages à Paris sont assez rigolos) car nos personnages bougent, vont en Europe ou en Inde, ou au Maroc, découvrent le monde mais aussi les théorie en vogue, y citent Derrida, Deleuze, Jane Austen et un paquet d’autres, ce qui n’est pas ennuyeux du tout, bien au contraire (je ne parle pas de la levure bourgeonnante qu’étudie l’un d’eux ou les bouquins de théologie que s’enfile un autre pour atteindre à l’extase religieuse)…
Ça commence le jour de la remise des diplômes où Mad, qui aurait dû être sur la brèche avec ses deux copines coloc du campus, en toge et toque à gland pour the D day, est en train de cuver dans son lit, toute habillée, se demandant si elle a couché avec ce mec de la soirée et qui c’était, d’ailleurs ? tandis que ses parents, tout fiers qu’elle entre dans l’âge adulte, l’attendent en bas du bâtiment pour suivre la cérémonie.
C’est un bouquin énorme, dense, plein d’enseignement (et de renseignements), restituant l’ambiance des jeunes Américains qui décident tous de leur avenir lors d’une même période charnière, et qui montre que dans une société libérée, les choix sont tout aussi contraints que durant l’ère victorienne et qu’il faut se méfier de ses fantasmes. Que la vie n’est pas ce qu’on croit, que l’amour non plus, et que l’existence n’est qu’un vaste chantier, sorte de perpétuel work-in-progress. Passionnant, vraiment !

Le roman du mariage de Jeffrey Eugenides aux éditions de l’Olivier, 2011, 2013 pour l’édition française. 552 pages (et pas une de trop !)

Texte © dominiquecozette

Un lièvre qui ne pose pas de lapin…celui de Patagonie

Le lièvre de Patagonie, c’est l’art du récit, superbement manié par Claude Lanzman, brillant, foisonnant, exubérant, généreux. J’en retardais toujours la lecture, intimidée par le bruit autour de Shoah. Mais en fait, ce livre est bourré d’anecdotes souvent très drôles, toujours très bien racontées qui font du lièvre de Patagonie un véritable roman d’aventures, passionnant, étonnant, émouvant.
Le premier chapitre est dur vu qu’il y narre son aversion pour la peine de mort, toutes les peines de mort, certaines auxquelles il a assisté, dont il décrit les variantes parfois atroces. J’allais dire inhumaines.
Mais ensuite, il entame le récit de sa jeunesse, son frère Jacques et sa soeur, ses années de lycée pendant la guerre, son engagement dans la résistance et le parti communiste, les amours délicates de ses parents qui se séparent, son père pour une belle Hélène, sa mère qui les plaque pur mieux les reconquérir lorsqu’elle vit avec une sorte de magicien qui peut tout, convaincre de tout, auprès de n’importe qui, et qui sera un précieux allié lorsque « Claudie » aura besoin de soutien.
Et c’est un vrai bonheur que de suivre ses indiscrétions, d’y découvrir ses petits arrangements avec la chance.
Juif mais non pratiquant et même totalement « inculte » sur la question, il change d’identité, se retrouve en zone libre, et monte à Paris où il fera de brillantes études. C’est alors que se fonde son amitié avec Deleuze, qui devient le premier amour de sa soeur, puis qui la quitte de façon assez peu élégante. Celle-ci devient actrice, s’éprend de Sartre qui va la faire jouer dans ses pièces, puis de quelques autres avant de se suicider par chagrin amoureux.
Tout au long du livre, Claude Lanzmann nous fait part de ses coups de coeur, de ses coups de foudre irrépressibles et de ses amours profondes dont le plus fondateur fut le Castor, alias Simone de Beauvoir, avec qui il vécut de nombreuses années, en toute complicité avec Sartre. Bien d’autres aventures apparaîtront comme dans un magazine people où défilent de célèbres personnages dans les belles années de Saint Germain des Prés.
Les anecdotes abondent comme lorsque le Castor le décida pour une excursion au Mont Blanc, sans aucune préparation, en chemisette, sans chapeau ni crème protectrice ni lunettes de soleil, et le tout … en espadrilles. Une chance folle les a sauvés de la catastrophe. On apprend aussi comment il fut sauvé d’une inéluctable noyade par orgueil, pensant qu’il nageait trop bien pour respecter toute prudence.
Il se souvient aussi de ses amours abracadabrantes avec une splendide infirmière de Corée du Nord, toujours flanquée de sbires interdisant toute manoeuvre de rapprochement sauf pour un court moment.
Parallèlement, il se remémore son parcours professionnel, extrêmement riche, sa passion pour l’écriture, sa collaboration assidue aux Temps Modernes dont il deviendra directeur, ses grands reportages bien souvent improvisés, faits avec quatre bouts de ficelles, sans bons de commande. Ses enquêtes en Israël et ses gaffes lors du shabbat car il n’y connaît rien du tout en rituels religieux, ses voyages fréquents dans le monde, Chine et Etats-Unis en particulier, puis la naissance de son oeuvre majeure, Shoah, film de 9 heures qu’il mit douze ans à construire. Et dont il regrettera encore, dans le livre, de nombreuses omissions.
Entre confessions intimes, réflexions sur la question politique et tribulations insensées, ce livre est un récit unique, haletant et somptueux !

Le lièvre de Patagonie de Claude Lanzmann, 2009 chez Folio 760 pages.

Texte © dominiquecozette

Bloody Miami, sacré cocktail !

J’avais adoré le bûcher des vanités de Tom Wolfe et je ne me suis pas arrêtée à l’aspect pavé (plus de 600 pages, grandes page, écrites petit et dense) pour entreprendre la lecture de cette oeuvre dont le héros est une sorte de anti-héros, petit flic cubain culturiste, vivant dans une sorte de semi ghetto un peu minable, amoureux d’une bombasse de même couleur, sans aucune culture sauf celle de ses cheveux.

Ce que j’aime chez Tom Wolfe, c’est le côté journalistique de ses romans. Il passe des années dans les lieux de son futur bouquin, s’en imprègne, y repère les traditions pour nous immerger dans la scène du crime. Sauf qu’il n’y a pas de crime, ici, enfin pas vraiment. Ce que nous conte Wolfe, c’est l’antagonisme entre les Cubains — ce sont eux qui tiennent la ville et accessoirement la police et la presse — les Noirs qui se sentent encore plus méprisés lorsque ça vient des Cubains —, et les Anglos, autrement dit les Blancs, plus ou moins waspés.
Il se trouve que le chef des flics est un Noir, mis là pour désamorcer ce racisme latent inter-ethnique. Et qu’il est bien accepté. Il se trouve que les Cubains sont des immigrants favorisés par rapport à tous les autre (ça date des vieilles lunes castristes) car il suffit à un Cubain de toucher de son doigt de pied le sol américain pour en obtenir la naturalisation. Par contre, si on l’attrape avant qu’il ait sauté à quai, il est jugé sur un bateau et éventuellement renvoyé au pays. On apprend des tas de choses !
Or, voila-t-il pas que notre flic musclé, Nestor, arrache un Cubain du haut d’un mât pour le sauver d’une chute mortelle. Mais le pauvre mec ne touchera pas le sol ! Alors que Nestor, monté par la force des bras et redescendu itou avec le mec entre les jambes, est encensé par toute la presse Anglo, il devient illico le pire traître. Emeutes raciales etc… Sa bombasse le plaque pour d’autres raison car elle ignore ce foin, et devient la maîtresse d’un psychiatre qui soigne les addicts sexuels richissimes, c’est lui le tordu en fait, puis de fil en aiguille, celle d’un oligarque russe dont le musée de la ville porte le nom.
Roman très riche en détails sur la vie de tous ces gens et d’autres, bien sûr, ce qu’ils ont en tête, les rapports familiaux, les rêves de jeunes filles, les fantasmes de mecs, les parties fines de milliardaires en vadrouille à Miami.Très riche aussi — et c’est le seul point noir si je puis dire — en ponctuation irraisonnée, des séries de :::: ou de ;;;;; notifiant des apartés. Faut croire qu’ils en avaient plein en stock chez l’éditeur, à ne plus savoir qu’en faire Et aussi les onomatopées récurrentes pour une bande-son parfois tonitruante. En même temps, ça n’empêche pas la lecture.
C’est un roman prenant, jouasse et jouissif, vigoureux et dru. J’ai aimé, voilà.
Bloody Mary de Tom Wollfe, chez Robert Laffont 2013 pour la traduction, 2012 pour la parution originale. 610 pages sans photos. €24,50.

Texte ©dominiquecozette

Vous connaissez les autres gens ?

Les autres gens, c’est une BD originale car oeuvre de dizaines d’auteurs et dessinateurs qui ont chacun leur chapitre, et qui a été d’abord mis en ligne gratuitement. Puis sur abonnement. Vu son succès, les éditions Dupuis l’ont éditée en plusieurs volumes. J’en suis au 06#07, gros pavé.
Ce que j’aime là-dedans, c’est la diversité des traités graphiques qui nous donne un vaste aperçu des techniques graphiques, des plus basiques genre bâton & crayons de couleur aux plus arty ou sophistiquées. Les personnages sont toujours reconnaissables. D’ailleurs, chaque tête de chapitre expose son casting concerné.
L’héroïne principale est Mathilde, étudiante devenue richissime. Par hasard, car dans un troquet, un type lui a demandé des chiffres pour compléter son loto. Et bingo ! Le type, Hippolyte, issu d’une grande famille très fortunée gagne l’énorme lot et lui file la moitié du gain sans conditions.
A partir de là, la vie de Mathilde va changer. En cherchant un appartement, elle s’entiche de l’agent immobilier qu’elle entraîne ensuite partout dans le monde, de jetlag en jetlag. On ne peut pas dire qu’il soit ravi d’être traité en gigolo…
Il y a ses amis de la fac, Camille, belle rousse, toujours en quête de l’amour car celui qu’elle aime ne veut pas d’elle.
Il y a Manu, amoureux de Mathilde mais trop fade et trop timide. Voisin d’un jeune couple dont l’homme est un noir américain, il sera amené à former un trio érotico-amoureux avec eux mais ne peut s’empêcher de tomber amoureux de la femme.
Il y a les parents de Mathilde qui vont se séparer, le père est un gauchiste haut en couleur, la mère une bourgeoise bon teint.
Et puis son frangin, homo, qui vit avec Kader.
Et il y a la famille d’Hippolyte, tous assez déglingués comme le sont les fins de race, sans limites au vu de ce qu’ils possèdent et se jouant des autres à leur insu.
C’est un joyeux, enfin pas forcément d’ailleurs, mélimélo de situations, de sentiments, de retournements, de suspens. Les dialogues sonnent vrai et les personnages gardent leur unité et leur individualité malgré la variétés des auteurs. Bref, c’est bien !

Pour en savoir plus, vous pouvez consulter leur site ici.

Les autres gens créé par Thomas Cadène,2010-2012, chez Dupuy. 11 épisodes en 8 volumes.

Texte © dominique cozette

Les mères juives ne meurent jamais

C’est le titre du bouquin que je viens de finir. De Natalie David-Weill, avec, en sous-titre « humour ». Oui, bien sûr, c’est assez amusant de voir les mères abusives de génies comme Einstein, Albert Cohen, Romain Gary, les Marx Brothers, Proust et Woody Allen rivaliser d’admiration pour leurs chérubins qui ont réussi grâce à elles, aux soins qu’elles leur ont prodigués et à leur amour inconditionnel.
Le pitch : une jeune mère juive de 40 ans, morte dans un accident, se retrouve au paradis avec toutes ces mères. Elle-même chérissait son fils mais il n’a que 20 ans et pas eu l’occasion d’étaler ses dons. Curieuse de savoir comment on fait pour obtenir des fils pareils, armée d’une culture tentaculaire, elle peut à loisir les questionner, les mettre en compétition ou les critiquer.
Dans ce paradis, il y a des cuisines pour y faire des gâteaux, de confortables fauteuils, une immense bibliothèque et des jardins. Et des chambres pour celles qui veulent dormir. Le confort pour l’éternité.
Rebecca essaie donc de comprendre si c’est le fait d’être une mère juive accaparante qui fait d’un garçon un génie ou si un petit génie génère l’instinct de couvaison de la mère. Elle explore le passé amoureux de chacune, le type de père qu’elles ont donné à l’enfant, le ressenti de l’enfant par rapport au sentiment étouffant qu’engendre cette sorte d’amour, leur santé aussi car beaucoup de ces génies étaient fragiles, maladifs, hypochondriaques, voire suicidaires.
Et c’est assez drôle de les entendre parler de leur intimité avec leurs rejetons, notamment Sigmund ou Marcel.
L’auteure est fortement documentée et elle apporte beaucoup d’éclaircissements sur la vie des uns et des autres, la fabrication du chouchou, notamment chez les nombreux Freud, ou encore chez les Marx, et sur les ruses des fils pour feindre un amour réciproque masquant une haine assassine.
Sur la forme, c’est un peu répétitif et sommaire, l’auteure procédant par questions/réponses sans trop de nuances. Mais ça se lit facilement sous un arbre au soleil ou dans une véranda sous la pluie.
Le livre peut donner le goût de (re)lire les oeuvres majeures des écrivains (la drôle et formidable promesse de l’aube de Romain Gary) ou de revoir certains films de Woody Allen dont je vous conseille l’excellentissime moyen métrage sur sa mère calamiteuse, Oedipus Wrecks, 40′, en intégralité ici, (je n’ai pas vérifié si le lien marche jusqu’au bout) tiré de New-York Stories.
Le livre existe en poche.

Les mères juives ne meurent jamais de Natalie David-Weill, 2011 chez Points. 260 pages, 6,70 €

Texte © dominique cozette

Pacman ≠ No impact man

No impact man est le pari vraiment dingue de Colin Beavan, auteur de livres historiques, de vivre pendant un an avec sa femme et leur bout de chou, en plein coeur de New-York City, sans laisser d’empreintes carbone. Oui, à NYC ! Il raconte de façon très pointue tous les problèmes qu’il va rencontrer, les obstacles auxquels il doit faire face, les risques amicaux, familiaux et sentimentaux de l’affaire. Car demander à sa femme de ne plus prendre l’ascenseur — ils habitent au 9ème étage — de ne pas aller rendre visite à sa famille à Thanksgiving ET à Noël, de remplacer les Pampers par des couches lavables, de supprimer … la machine à laver dans un premier temps, c’est pas gagné.
Mais Michelle accepte. Elle accepte aussi de ne plus acheter de conneries qui ne servent à rien, de fringues neuves, de supprimer la télé, puis le frigo, puis les taxis… Ils ont beaucoup de mal avec le café car qui dit consommer local dit no coffee et bien d’autres choses.
Ne parlons pas du PQ…
Bref, ils découvrent une nouvelle façon de vivre, plus de temps à passer avec ceux qu’on aime notamment la petiote, mais aussi les vieux légumes d’hiver tels que rutabagas et autres racines improbables à cuisiner. Ils font table ouverte pour leurs amis qu’ils voient plus, du coup, mais le soir où ils décident de couper définitivement l’électricité, ça le fait moins.
Le bouquin est très dense au niveau des infos sur tout, la planète, le grand gâchis, l’économie calamiteuse de nos dirigeants dont il ressort qu’aucun d’entre eux n’a intérêt à prôner un retour à une moindre consommation : « Ce qui est scientifiquement nécessaire pour parer au changement climatique n’est pas politiquement possible […] Les politiciens […] du gouvernement américain poursuivent la stratégie qui leur semble la plus efficace pour traiter la crise climatique : ne rien faire. »
Bilan quelques temps après la fin de l’expérience : gros changements dans l’attitude du couple face à a consommation, conservation de bonnes habitudes (il a gardé son rickshaw pour circuler dans NY par ex.) mais ils n’ont pas vraiment réussi à se passer de certaines choses. Ils ne produisent pas de déchets. Continuent à manger local et à n’acheter que des choses d’occasion. En même temps, il pense qu’il a sûrement été très pénible pour les autres et que point trop n’en faut pour convaincre son entourage.

Colin Beavan nous apprend beaucoup de choses dans ce livre. Des chiffres énormes qui nous mettent le nez dedans. Des comparaisons avec avant mais aussi ailleurs, où beaucoup n’ont rien. Et aussi que consommer au-delà de toute raison et de tout désir ne rend pas plus heureux…
C’est un livre instructif, passionnant, assez drôle et pas moralisateur, écrit en 2009.

Colin Beavan. No impact man. 2010 pour la France, en poche chez 10/18. 276 p. + annexes.

Texte © dominique cozette

L’étrange Amigorena

J’avais écrit un article (voir ici) en 2011 sur cet auteur, appâtée par les titres de ses bouquins autobiographiques. Beaucoup de choses m’avaient séduite sur ce que j’avais lu de Santiago Amigorena mais en fait ses livres n’ont pas vraiment rempli leurs promesses auprès de mon âme avide.
Je tombe sur le dernier, 1978, écrit en 2011, où sont narrées ses souvenirs de lycée, lorsqu’il a débarqué à Paris, exilé politique et fort d’un bagage littéraire énorme. Mais l’histoire de cette année particulière est narrée, non par lui, mais par le premier garçon auquel il s’est adressé en classe et dont il est devenu ami, à l’intérieur de leur petite bande.
Amigorena est un type au physique éblouissant, très grand, à l’épaisse chevelure d’une blondeur flamboyante qui attire inévitablement les regards. Dans sa vraie vie de scénariste talentueux, il est (ou a été) l’époux de Julie Gayet et le père de ses deux fils.(Pour les curieux)
De plus, il a un mental très original, d’une culture insensée et d’une forme d’esprit inattendue. Bref, un personnage à part dès sa jeunesse.
Le tordu, c’est d’avoir décalé la narration de sa biographie, de l’avoir fait raconter (et valoriser) par un autre, un mec normal et même, d’après lui, aussi con qu’un autre avec, pour intérêts essentiels, les filles, le flipper et les joints. Rien que de très ordinaire donc. Mais là où je le trouve vicieux, l’auteur, c’est qu’il se donne le beau rôle. Tout est écrit à sa gloire, son attrait physique et ses performances intellectuelles. Franchement, il ne se mouche pas du coude.

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Or, à la fin du livre, lorsqu’il est reparti vers d’autres cieux, j’apprends par son épilogue que tout ceci n’est qu’une fiction dans la fiction, à savoir que le vrai Santiago Amigorena a décidé d’écrire une sorte d’oeuvre unitaire où il prendrait pour sujet la vie d’un héros éponyme, de son enfance à ses derniers jours. Qu’en plus, 1978 n’a pas été écrit par lui mais par un faux Amigorena qui lui aurait envoyé le manuscrit. Très très chelou, cette mise en abyme…
Je suis donc allée sur le Web et ai trouvé cet excellent article où Amigorena explique lui-même la genèse de son travail. C’est ici.*
En dehors de ça, 1978 est écrit de façon très normale mais reste une lecture distrayante et amusante pour qui a envie de se souvenir de ses années lycée (mixte).
* Le prof de maths qui s’appelle Sarkozy, oui bon….

1978 de Santiago H. Amigorena. Editions P.O.L. 2011. 280 pages, 16 €

Julian Barnes et sa mémoire qui danse…

Le livre s’appelle en réalité « une fille, qui danse ». Notez la virgule. Il est paru en 2011 mais vient de sortir en France. Sous couvert de roman — une histoire avec ses multiples et exaltants rebondissements, le plus souvent inattendus — c’est une réflexion assez profonde sur la mémoire et ses déformations, la réécriture inconsciente des souvenirs, et l’assurance qu’il ne faut jamais s’y fier. Preuves à l’appui.
Arrivé à la soixantaine, Tony, à la retraite, considère ce qu’il a vécu jusque là comme très moyen, banal, voire médiocre. Elève moyen aux ambitions étroites, partenaire sexuel dérisoire, mari peu convaincant, divorcé, bon père peut-être, il revoit les années de son adolescence, la rencontre du trio de potes qu’il forme avec deux gars pas plus malins que lui, avec Adrien, d’une hauteur de vue qui les scotche, aux ambitions XXL. et bourré d’esprit. C’est un philosophe dans l’âme qui damne le pion aux profs et entre peu à peu dans leur complicité.
Tony revoit aussi sa première histoire avec une fille, Veronica, sorte de non-histoire car loupée à tous les niveaux et qui se termine assez lamentablement, avec une blessure d’amour-propre résorbable. Un jour, il reçoit une lettre d’elle et d’Adrien lui annonçant qu’ils se sont mis ensemble. Tony leur envoie alors un mot où il fanfaronne, faisant de l’esprit sur leur couple dont il ironise la pérennité… Puis quelques temps après, il apprend qu’Adrian s’est suicidé. Mais qu’il a vécu un certain bonheur juste avant. Le suicide était une forme d’idéologie intellectuelle d’Adrian, rien de trop étonnant. Puis la vie étant ce qu’elle est, il passe à autre chose.
C’est quarante ans après que Tony reçoit un avis lui annonçant que la mère de Veronica lui lègue le journal d’Adrian. De nombreuse interrogations lui viennent à l’esprit… Or, pour le récupérer, il est obligé de passer par Veronica. C’est là où se joue le noeud de l’histoire, où il constate que la mémoire est traître, que les faits ne sont pas tels qu’on le croyait, que ce que l’on avait enfoui ou survolé est toujours là, de façon aiguë.
Et, au fur et à mesure des mises au point de notre héros sur ce qui s’est passé, l’histoire change, vire, se démonte, se reconstruit autrement.
C’est superbement orchestré et explicité, les remarques que fait l’auteur sur le sens de la vie, du passé, de la mort sont judicieuses et très intéressantes. D’ailleurs, ce livre a reçu le prestigieux Man Booker Prize.

Une fille, qui danse de Julian Barnes au Mercure de France, 2013. Traduit par Jean-Pierre Aoustin. 193 pages, 19€.

Tout s’est bien passé pour moi aussi

Tout s’est bien passé est le titre du dernier livre d’Emmanuèle Bernheim et j’avoue que je n’avais pas trop envie de le lire, l’histoire du père qui demande à ses filles de l’aider à mourir après un accident vasculaire, merci bien ! Mais ce bouquin était le seul à me tendre les bras sur la table des nouveautés de la médiathèque alors voilà.
Et finalement, tout s’est très bien passé pour moi aussi. Car ce bouquin n’est pas larmoyant, par la grâce du père qui était un être facétieux, cash et décidé et non pas ce vieux grabataire parcheminé dans une chambre puant l’urine qu’on pourrait imaginer. C’était un grand collectionneur d’art, homosexuel, père de deux filles et toujours marié à une femme distante, actif, mondain, sortant partout, le premier à tout connaître et tout savoir, homme de goût, connu comme le loup blanc dans tous les places to be.
Le voilà donc alité dans une clinique, le corps empêtré, la langue lourde et les doigts bloqués. En l’état de nourrisson à changer. Un corps qu’il ne reconnaît plus comme le sien et dont il veut résolument se séparer. Il a tout vu, tout vu, tout lu, il est temps de fuguer.
Pour les deux filles, c’est que de la douleur. Pour lui, c’est l’avenir radieux, la meilleure chose qui peut lui arriver. Elles doivent donc s’exécuter, trouver comment, prendre contact avec la bonne personne en Suisse, suivre les conseils d’un ami grand avocat pour ne pas se retrouver en tôle.
Mais ce dernier voyage va être tout différent de ce qu’ils avaient organisé car en France, ce genre d’opération est non seulement empêché, mais aussi durement puni par la loi. D’où des péripéties assez burlesques, complètement absurdes et pleines d’un macabre suspens.
C’est écrit de manière fluide, comme un compte-rendu fait au jour le jour, sans pathos, avec l’esprit pétillant du père qui veille au grain et que, bien involontairement, on se met à aimer !

Tout s’est bien passé d’Emmanuèle Bernheim, 2013 aux éditions Gallimard. 206 pages, 17,90 €

La première chose, sont-ce les seins ?

C’est ce que suggère la première ligne du nouvel opus de Grégoire Delacourt dans la première chose qu’on regarde : « Arthur Dreyfuss aimait les gros seins ». La suite prouve qu’il sait aussi regarder d’autres choses.
Incroyable casting pour ce livre d’action amoureuse filmé dans un lieu de brumes où vivent les blondes ! Celle qui occupe l’écran est une star planétaire, Scarlett Johansson, qui vient chercher refuge chez le jeune et beau garagiste d’un bled de la Somme, dont on tombe amoureuses car franchement quand on est une femme…
La bande-son va nous illustrer tout ça pour que le rêve s’y incarne, et si Céline Dion n’est pas notre tasse de thé, on y croise aussi Bach, Barbara, Piaf et d’autres que je ne connais pas. Scarlett nous fait la grâce de s’exprimer dans un joli français avec accent, jusqu’à ce qu’elle devienne Jeanine.
Dans ce film-livre, tous les détails de tout complètent le décor puisque décrits avec précision : les mensurations, les dates de naissance et de mort, les kilomètres, les marques des choses, les caractéristiques techniques, les nombres d’habitants, les réalisateurs ou acteurs des films , les symptômes des maladies, plus plein de noms connus et inconnus et de références de toutes sortes. Et en cerise sur le gâteau : de la poésie.
Dans cet univers s’écrit la brève et intense passion de deux paumés cabossés issus de quatre paumés cabossés — la vie n’est pas rose en baie de Somme, surtout quand on est d’une indicible beauté comme Jeanine, sosie de la femme la plus belle du monde, et que rien d’autre que ses seins, son visage, ses jambes, sa gloire n’intéressent l’humanité. A part notre jeune héros qui voit l’intérieur des gens comme l’intérieur des machines qu’il sait déchiffrer, démonter, réparer.
Il y a du vent, de la pluie, des étangs, des mères brisées, des gens de peu, de la Ricorée, eh oui, on est chez Grégoire-la-France-du-Nord-Delacourt.
Mais il y a aussi des très grands sentiments, et le bonheur, enfin, à portée de coeur, de main, de vie. Si ce n’est qu’on saura, assez vite, que tout ça finira mal. On a beau se dire mais non, j’ai mal compris, c’est juste pour mettre du suspense qu’il nous prévient, force est de constater que l’unhappy end s’approche à vitesse grand V pour briser ce fol amour qu’ils méritaient pourtant de savourer. Pour une connerie, en plus. Une connerie qu’il n’a même pas imprimée dans son cerveau saturé d’émotion(s).

Pour finir de lire ce roman comme on regarde un film, vous pouvezvaller voir les images qui l’illustrent dans le site de l’auteur, ici. Grégoire n’est pas publicitaire pour rien !

La première chose qu’on regarde, de Grégoire Delacourt aux édtions JCLattès, mars 2013. 264 pages, 17 euros.